Contos

  Sobre a prática de repartir!

Ano passado resolvi ser generosa. Achei que estava mais do que em tempo de começar a dar um pouco do que eu pudesse para quem não tinha nada. Sabia que agir desta forma fazia parte de "ser cristão". Então coloquei entre os meus propósitos de novo ano: "Não esquecer de fazer caridade".

 Comecei com uma boa faxina no apartamento. Havia tanta coisa que ninguém usava mais e que eu guardava, para o caso de alguma necessidade, que não chegava nunca... Roupas que já estavam bem acabadinhas, mas a cavalo dado não se olham os dentes, não é mesmo? Separei também alguns lençóis e cobertores que me entulhavam as gavetas. É verdade que já estavam até meio puídos, ia mesmo jogar no lixo...Mas com tanta gente passando frio...Achei também alguns brinquedos: aquele ursinho todo encardido, um carrinho com três rodas e uma boneca com um olho só, mas pra crianças que nunca tiveram um brinquedo, ia ser uma festa! Que bom ajudar os outros, afinal, a cavalo dado...Foi assim que resolvi pensar nos menos favorecidos. 

         Até que um dia, este meu conceito torto sobre dar e repartir, foi surpreendido por um inesperado gesto de amor. Decidi eu mesma visitar uma familia carente, a fim de levar algumas coisinhas e lhes dar um pouco de conforto espiritual, certa de que a minha presença ali, para eles faria toda a diferença. Naquela casa de dois cômodos e doze pessoas, muito barulho, crianças de pés descalços e nariz escorrendo, encontrei gente que recebeu com tanta gratidão e alegria os meus presentes sucateados que me senti desconfortável. Convidaram-me para sentar com eles à mesa, me ofereceram um pedaço de bolo de fubá e um copo de café. Fui tratada ali como uma rainha ou um anjo. A casa parou a fim de me agradecer e me admirar. Naquele instante, para minha vergonha, eles me deram o melhor de si. Tive que lidar com o fato de que sempre reservara ao meu irmão somente aquilo que não me servia mais. Doara, num hipócrita gesto de compaixão, mais que objetos velhos e gastos - ali estavam as sobras de mim mesma, o meu lixo psíquico- indícios de uma vida sem compaixão, solidariedade, atrofiada no individualismo.

         Nesse dia eu chorei. Entendi que vivia cercada de próximos que mereciam de mim as primícias, e não os restos de meus bens, meu tempo, serviço, hospitalidade, talentos, disposição de ouvir...

         Este ano percebi que aquilo que mais clamava em mim por uma faxina não era a minha casa, mas a minha mente. Aquela cena familiar em que o meu egoísmo foi confrontado, não será esquecida. Ela me fez lembrar que, no Reino ao qual pertenço, o amor não é um discurso romântico, mas ação diária. Quero aprender dia a dia, passo a passo, a viver o Evangelho. A doar sempre de mim o primeiro fruto, o gesto mais fraterno, a melhor palavra, o tempo mais especial, de modo que, repartindo, eu multiplique na vida de muitos a mensagem do amor de Deus.

                                       Lidia Calmon

                                                                                                        Em 03/10/2011

                                                     A alma aprisionada!

Ela levou muito tempo para se decidir. Quase todo o tempo de sua vida até então.

      Sempre sonhara com o dia em que o Deus que era capaz de mudar a história dos homens, mudasse a sua também. Quando se viu num momento de silenciosa dor e desespero, não hesitou em clamar a Ele por socorro. Que fizesse com ela o que quisesse, mas desse um rumo a sua vida. Só havia um detalhe, tão simples que ela resolveu nem se preocupar com isso. Era imensa a lista de "Mas e se: me acontecer, eu puder, eu fizer, os outros pensarem ... " .

Aos poucos, o rol de objeções foi crescendo. O Jesus que afirmara no Evangelho "Eis que estou à porta e bato...”, viera destrancar a sua alma, a fim de que ela pudesse ser livre para conhecer a Deus e descobrir tudo o que seu Pai havia reservado para ela. Mas "tudo" era demais.

A alma que vivera em cativeiro não estava acostumada. Se saísse da cela, de qual expediente se ocuparia dali em diante? Entregar sua preocupações a Deus e descansar nEle? Mas "e se" Ele não fizesse exatamente o que ela tinha planejado? "E se" Deus não fosse um bom "secretário”?

Aos poucos, Jesus foi desfazendo cada uma das amarras que lhe serviam de desculpas. E continuamente dizia para aquela alma indecisa ­"vem para fora" - as mesmas palavras com que ordenara a Lázaro que ressuscitasse. Mas para quê ela precisava daquilo? Já era suficiente freqüentar uma Igreja, crer nas verdades do Evangelho, acreditar na divindade de Jesus, no significado de sua morte e ressurreição. Adquirira assim uma espécie de "passaporte para o céu". Se era cristã e temente a Deus, o que poderia querer mais do que isso?

Ela não sabia precisar quando deixara de crer que aquele era um Deus que visita, que toca, que cura, que acalma o mar e os tumultos interiores, que ressuscita as partes enterradas de cada um. Que traz à vida o que não existia, e que tem para seus filhos "muito mais do que tudo o que pedimos ou pensamos".

De modo tão lento e sutil que não atentou para a armadilha, a alma começou a ficar ocupada demais com seus próprios pensamentos. Apesar do convite de Jesus para que desfrutasse da liberdade, ela relutava em sair.

     Dizia bem assim: "Deixe eu ficar mais um pouquinho, só para me despedir". E embora Jesus dissesse: "Deixe que os mortos enterrem os seus próprios mortos", ela não lhe dera ouvidos.

Havia falta de perdão com o qual se acostumara, ansiedades para lhe ocupar os dias, tristezas lhe tirando as forças e principalmente... contas, muitas contas a serem ajustadas. Além do que, era dona de sua vida, um dia encontraria por si mesma uma forma de sair de lá (se e quando quisesse).

Apesar da porta da cela estar escancaradamente aberta, a alma aprisionada jazia ali, naquele patético ambiente, com o olhar cheio de tristezas, mas não se cansando de repetir: "Ainda não". E assim, aquela pobre alma vivia o drama de levar consigo a dor de se ver enjaulada, ao mesmo tempo em que lhe faltava coragem para experimentar que vida havia além das grades.

Até que percebeu que, por mais que se assustasse com a possibilidade de ser livre, não queria mais ser sufocada pela solidão e aparente segurança da cela em que vivera tanto tempo. Foi neste exato momento que surgiu o último "senão" - um grito de misericórdia de quem lutava consigo mesmo, aquela alma queria e não queria se arriscar pelos caminhos de Deus.

       Argumentou com o Libertador que viera lhe chamar para a vida: "Mas eu nem sei mais andar, fiquei parada tanto tempo, tenho medo, e se...” Recebeu então a seguinte resposta "Melhor ainda, porque assim Eu serei seus pés, e quando quiser voar, Eu serei suas asas."

Foi então que ela percebeu que o Pai que a amava tanto desejava que ela conhecesse a verdadeira liberdade. Se entregou finalmente, por inteiro, aos cuidados dAquele que a criara. Nele, encontrou a segurança e proteção que sempre procurara em lugares, pessoas, entretenimentos, atividades.

Descobriu que se fizera, ela mesma, o grande milagre de Deus quando, após tantas lutas interiores, decidira largar a prisão.

Hoje, ela é encontrada por aí, percorrendo tranqüila todos os lugares que seu Libertador a tem feito conhecer.

          É certo que encontra turbulências. E muitas vezes desce ao mais profundo do mar. Mas sabe que, esteja onde estiver, aconteça o que acontecer, não precisa mais correr desarvorada em busca de refúgio. Ele está ali mesmo, na forma das asas do Libertador, que a leva para mais longe do que jamais imaginara ir, ao mesmo tempo em que a recolhe quando precisa de abrigo.

          Foi assim que, o tempo inteiro que ela levou para decidir se fez nulo. E aquele virou seu primeiro minuto de vida.

·        "Tira a minha alma do cárcere, para que dê graças ao Teu nome". 

Salmo 142:7

“K imeras" ou Receita para um novo tempo!

Ela se lembrava nitidamente do tempo em que as palavras assumiram maior importância do que lhes era seu direito. Surgiam amargas, com a força de um punhal cravado no peito. E eles, palavras e peito, tornaram-se uma dor só. Incomunicável, prisioneira daquela mulher que aos poucos se encolhia num ninho de solidão, rancor, desespero, perplexidade, medo...

Apesar disso, mantinha a memória de que algum dia já acreditara que coração era bom. Dos tempos em que se desenhava em formas inocentes, mesmos que flechados (ainda não haviam inventado os punhais) nas árvores que denunciavam paixões, nos sentimentos que clamavam nos muros dos colégios, tremulamente grafitados, de preferência em vermelho, que era cor boa. Ali vivia um mundo povoado por corações em flechas, inofensivas e amorosas, jamais permitindo que sangrasse o coração, este objeto de sonho e desejo. Comiam-se nas confeitarias corações açucarados. Coloriam janelas e cercas de quintais recatados. Serviam de colares nos pescoços das meninas. Cobriam corpos e forravam camas. Enfim, lembrava que vivera um tempo em que coração era jovem, bonito, alegre, confortador, incomparável em seu símbolo e significado.

Em noites de lua cheia, que pedem céu estrelado, o tempo se fechava/aninhava proclamando a chegada de uma tempestade diferente: Choviam corações aos montes para quem precisasse de um. E seu corpo já aprendera o jeito de estender-se todo e alcançar tantos quantos coubessem, bem seguros, nas palmas de suas mãos. Tinha sido aquele o seu tempo de colecionar corações de chuva, que, tímidos, se escondiam na sapateira, lugar só seu, dezenas deles, depois centenas, depois milhares -“um para cada dia do ano de todos os anos da minha vida”. Que a cada nova chuva ali estava ela, voraz, mãos para o alto (naquele tempo era simples estender as mãos), sempre conseguindo  agarrar mais alguns. E fora este o ritual durante quinhentas luas cheias, indiferente ao escorregar das horas na ampulheta. A menina continuava ali, em vestido de renda branco de doer nos olhos , impecável (que a chuva não caía sobre ela ) , desfilando com seu chapéu de três pontas , princesa de uma rua ladrilhada de brilhantes. Sempre ela, a que cirandava chuva após chuva , carregando. seu amontoado de corações que enfileirava na beirada de sua cama. Permanecia fora do tempo quando, ajoelhada , admirava cada um deles-. Achava tão belos e cheios de esperanças os seus corações - para depois guardá-los todos, bem no fundo da sapateira.

Até que, sem aviso prévio, chegara o tempo de enfrentar noites de outras luas para, com pesar, admitir que a sua preferida, a cheia, já não apresentava o brilho de antes.

Se transformara numa senhora pacata, matrona, cheia de sem gracice, a observar o matreiramento de outras luas e dos catadores de corações. Que já não eram mais . A terra ocupava agora o interesse deles, fazendo germinar o que corações de chuva , não guardados em sapateiras, tinham a cumprir em função , cultivando jardins , hortas e pomares . Ela , a mulher-menina, logo percebeu que uma parte sua se perdera no passar das luas. A magia do ritual das chuvas de corações coloridos sempre havia exercido enorme fascínio sobre ela , paralisando seu corpo e emoção. Estava muito exausta para expressar o que sentia . Na última vez que foi vista, a mulher-menina guardava um por um dos seus corações colecionados anos a fio, na tal da caixa de sapatos. Notara que suas preciosidades se amontoavam, grudavam-se umas às outras formando um sabe-se lá o quê. Começou então a, compulsivamente, munida de boa pá, cavar uma sepultura. E enquanto de outros os corações brotavam, e  árvores frondosas davam seus frutos ela fazia um funeral .E chorava lágrimas em forma de coraç...lágrimas em forma de pura lágrima.

Voltou para casa para viver o tempo de luto. Dentro dela só havia lugar para o deserto. E assim a mulher-menina foi definhando em alternativas até que se apagasse qualquer chama de fé que ainda teimasse em existir. Chegara o tempo da dor que não aprendera a virar palavra. Encolhida, presenciou sua primeira morte.

Foi numa noite de quase janeiro que se deu o milagre. A chuva viera forte e ela dormia um sono leve...

Uma gota tomou forma de um ser que lhe pertencia embora ela ainda não o soubesse... Transparente, via-se através dele, porém não invisível... Sorrindo, fechou as janelas, cerrou as cortinas de renda branca, olhou para a dona dos corações, que abria olhos semi-adormecidos, e lhe disse :

- Continue seu sono, princesa, ainda é cedo, deixe que a água lave a poeira da vidraça, levando para longe o mau humor e mal amor impregnado nas beiradas da porta da sua casa... Que o furor da tempestade atraia para si tudo a que você se negou ontem, não se querendo como podia e sabia... Que a água barrenta seja purificada enquanto você dorme, e que retorne límpida, quando você acordar sonhando, na forma de uma nova oportunidade.

E foi assim que, após incontáveis noites de desamor, mal dormidas e bem choradas, acordara com vontade de comer quimeras. Era um desejo profundo, destes inadiáveis, tanto que ela se disse: “Tem que ser hoje”.

Folheou seu livro antigo de receitas tentando se lembrar -“como se preparava mesmo uma quimera?”

Sim, porque embora fosse outro o seu ofício, um sonho lhe avisara que para se ter uma autêntica quimera, era preciso fazê-la sentir a carícia das mãos de quem haveria de saboreá-la, senão perderia todo o seu poder nutritivo. Aquela receita não era a única a lhe fazer voltar no tempo. Havia também a sopa de frutas, segredo de família, que feita a cada Natal comemorava laços que só em terra se desfaziam. Pois era através do preparo do alimento que seus antepassados vinham cear com ela todo o ano...

“Mas ainda é Natal, a primeira ceia já se foi, preciso logo preparar a segunda...” A autêntica. Do Natal de todos os meses do ano. A segunda, pois lhe ocorrera que tudo o que se vive pela primeira vez, se processa em atropelos, atabalhoadamente, de um jeito ansioso, sem prazer nem experiência. A próxima, já trazia em si alguma sabedoria e maturidade. Por isso o primeiro amor raramente vingava. Por isso era necessário uma segunda ceia. Ou melhor, um segundo Natal. Pensando bem, não fora Jesus desde bebê, mensageiro de um novo nascimento, uma segunda oportunidade? Precisava ela própria arrumar a mesa e fazer da quimera a peça de resistência desta celebração. Antes de tudo, escreveria o nome de modo diferente do usual, a sua seria KIMERA, para que ninguém a tivesse em mau juízo - imersa em devaneios ou alienação. Festejaria, isso sim, a chegada de um novo tempo, sem lugar para corações guardados.

Era necessário ir aos poucos refazendo a memória e deixar que receita tão antiga se sentisse à vontade para emergir através de outros canais de transmissão que não as palavras. Aos poucos surgiam sons, cheiros, olhares, toques, sabores a lhe fazer lembrar. Que precisava ter à mão vinho e leite. Morangos e pêssegos em boa quantidade. Pois Kimera sem eles não passava de tapeação. Não podia esquecer do mel silvestre. E o quê mais? Trigo recém colhido. Aliás, recém era palavra de ordem em se tratando de Kimeras. Todos os alimentos que nela se transformariam, tinham que exalar frescor, estar ainda em seu estado de inocência, sem nenhuma espécie de produto tóxico que lhes comprometesse a qualidade e sabor.

Assim foi ela se lembrando aos poucos - dos ingredientes, temperos, utensílios necessários, tempo de cozimento e de espera, o jeito certo de mexer o doce na panela, suavemente, até dar o ponto. Um dos segredos estava ali- esperar o ponto certo, não permitir outro relógio a medir o tempo senão a própria consistência do doce. Mas faltava ainda algo para melhor feitura da massa, além de toda a cobertura... algo escondido em bom lugar. Lembrou-se então de um certo enterro que fizera no tempo em que viver lhe parecia perigoso. Sabia agora que aquele gesto simbólico para nada lhe servira, corações não desapareciam assim tão fácilmente. Ela sentira o pulsar de cada um deles , todos os dias que vivera até então. Assim foi encontrando um por um, aos poucos. Estavam eles infiltrados nos seus poemas(que já os havia esquecido). Outros esperavam por ela rabiscados em cantos de partituras musicais. Ou afixados junto a reproduções de telas de Van Gogh e Renoir . Outros ainda, parte esquecida e misteriosa, surgira oculta em sonhos - emoções vivas na memória e na pele. Misturaria seus corações antigos com o trigo novo e deixaria suas mãos trabalharem febrilmente na massa ,como um escultor diante da tarefa de  extrair de sua alma a matéria prima para a obra que se vê impulsionado a criar. De pés descalços, percorreria todas as florestas de sua vida, à cata  de folhas secas de quarenta outonos diferentes, para moer e salpicar no prato antes de servi-lo, bem misturadas com canela e quinze sementes de amêndoas. 

 Serviriam ao mesmo tempo de adorno e tempero estas especiarias da melhor qualidade.

Como próxima etapa, haveria de enfeitá-la generosamente  com pétalas de rosas vermelhas. E enfim, deixá-la exposta ao ar suave e orvalhado do nascer da manhã, precisamente no momento em que o primeiro raio de sol ameaçasse aparecer no horizonte, e tão somente durante esta mágica  anunciação, que é como fio de esperança. 

Não deveria jamais esperar nascer o sol, sob risco de azedar o doce. Porque Kimera sem raio de luz e horizonte , era impossível de existir.

E assim foi ela envolvendo-se nesta alquimia, pinçando delícias aqui e ali, recompondo receita de anjos. Bendito sonho daquela noite que em linguagem própria lhe transmitira que precisava retornar aos campos de trigo , aos passeios banhados pelo tom de luz especialmente belo do final da tarde, às risadas, danças e canções que lhe traziam leveza , aos amigos de tantas épocas, que agora se eternizavam ao redor da mesa posta. Eram todos eles seus convidados naquele banquete especial. Não estava se deixando levar por nostalgias. Pelo contrário, queria porque queria as bem-aventuranças de antigamente, recicladas com a sabedoria da segunda ceia.

Após tantas fases de preparo, a Kimera deveria ser degustada como um manjar para se dissolver aos bocados, em comunhão com seres queridos. Como complemento, serviria a tal da sopa de frutas, para deixar claro onde é que se encontram passado e presente, para seguir no futuro um só caminho.

Naquela noite, os ponteiros de todos os relógios do mundo resolveram se aquietar de sua correria, o tempo fez silêncio em reverência àquela ceia inesquecível. A certa altura ,a dona da festa sentiu que alguém lhe puxava a barra da saia, era a menina do vestido de renda branco de doer nos olhos, lhe pedindo que a carregasse no colo. Chorava a mais não poder, encharcada da chuva daquela madrugada, feita de uma água que não secava nunca. Se reconheceu ali, saudosa de si mesma. Ali estava  ela, inteira e renascida, vivendo um tempo que julgara perdido. Naquele dia, a mulher e a menina transformadas em grandes amigas, passaram a ser uma só.

A partir de então, resolveu fazer da Kimera prato diário de seu cardápio, tirando da. da desnutrição sua carne, ossos, pele, trazendo de volta o brilho do seu olhar. Sabia que jamais teria o poder de impedir que dores e lamentos lhe fizessem visita vez por outra . Mas tinha consciência de que estes  eram temperos necessários para dar um sabor levemente picante à Kimera. Precisava tornar um hábito preparar esta delicia todo o santo dia, não era comida que enjoasse. Pois a KIMERA começava a existir dentro dela toda a santa noite , à luz das experiências que vivera , surgia sempre de um jeito novo, com o fim de produzir alimento para ser compartilhado. Que lhe bastasse para fazer brotar em si mesma e no mundo que agora se lhe revelava, uma nova esperança a cada amanhecer. E que tal rotina de felicidade lhe trouxesse conforto na dor e paz nas turbulências pelo resto de seus muitos dias na Terra.

                                                                                      

                                                                                                              

   Lidia Calmon

                                           

 Amor e Receitas

                                                  

                Era uma menina que adorava brincar de fazer comidinhas. Estava sempre às voltas com seu fogão, geladeira, panelas e mobília própria, tudo bem pequeno para que, em seu tamanho de cinco anos, se sentisse a dona da casa. Com vassoura e pá em miniaturas, dançava varrendo o chão, depois arrumava a mesa para suas amiguinhas. Era sagrado o momento de chamá-las para o lanche, que podia ser acompanhado de bolo de laranja ou biscoito ou... o que desejasse. Inventava receitas e nomes para elas. Raramente havia ali comida de verdade, mas isso era o que menos importava. Ela sabia usar a imaginação para inventar o que quisesse. E era este o melhor da brincadeira.

              Vez por outra, fazia incursões à cozinha de sua mãe, embora ali nada fosse proporcional ao seu tamanho. A pia virava uma enorme bacia que espalhava água generosamente por todos os lados. Era preciso subir numa cadeira para alcançá-la. O fogo era um ser misterioso, que merecia respeito. E como explicar a transformação dos alimentos que por ali passavam? Mudavam de forma e cor, tinham cheiro, despertavam os sentidos. Era estranho aquele ritual de todo o dia, o mexer da colher na panela, de onde saía fumaça... “Como os caldeirões das bruxas nas histórias das fadas”, pensava ela. Mas era aquele um lugar tão...acolhedor! Melhor ainda quando ela também participava, enrolando docinhos, ajudando a confeitar o bolo, separando o feijão, lavando um prato aqui outro ali, sempre tão grandes e pesados, tomava cuidado para que não lhes escapassem das mãos. Observava com atenção os movimentos da mãe e da avó na cozinha, para depois reproduzi-los em seu mundo de panelinhas sem fogo e pias sem água, mas cheias de sonhos.

             À medida que crescia, a menina foi mudando de jogos, descobrindo outros interesses, sendo solicitada a querer mais da vida. Aos poucos, a brincadeira de outrora se transformou em referência pejorativa, significava perda de tempo, ação repetitiva e monótona. Logo ela, que se preparava para tantas competições no mercado de trabalho e em atividades que julgava serem realmente importantes para dar sentido à existência, não podia se ver às voltas com tão pouco. Mas a vida estava difícil, não dava para pagar uma empregada, e ela precisou encarar, além da jornada de trabalho, aquelas obrigações domésticas que já há um bom tempo a deixavam de mau humor – fazer o almoço, varrer a casa, arrumar a bagunça das crianças e do marido que desde que entravam em casa espalhavam-se por todos os cantos, deixando pistas – um pé de sapato aqui, uma camisa ali, uma mochila bem no meio do caminho, pedindo para que alguém tropeçasse nela.

            Um dia, cansada de tudo aquilo, depois de uns bons gritos que fizeram com que todos na casa pensassem que ela havia finalmente perdido o juízo, ligou a torneira, encostou-se na bancada da pia, e chorou. Não agüentava mais aquela rotina sem graça e desgastante. Começou então a observar a espuma em que se transformava o pouco de detergente que misturava-se com a água. Ali estava um ramalhete de bolhas multicoloridas, que crescia como flor que brotasse em seu coração. Voltou-lhe então a memória do tempo em que se maravilhava com aquele espetáculo como se contemplasse um milagre, curiosa para entender tudo o que se passava naquele território mágico onde reinava sua mãe e transpô-lo para sua cozinha de brinquedo.

           Teve saudades de si mesma. Que fora uma criança alegre, desfrutando de seu faz-de-conta. E descobriu que a brincadeira lhe era tão prazerosa justamente por isso – aproveitava cada momento, atenta ao que fazia, estava inteira ali. Agora, a diversão de outros tempos se transformara em fardo, não porque a realidade fosse diferente. Mas porque vivia apressada, tinha muito com o que se preocupar e só pensava em acabar logo o enfadonho serviço doméstico, deixar limpa a cozinha  e “ir tratar da vida”. Não há prazer que resista à indelicadeza de quem deseja sempre estar em outro lugar ou tempo, tratando com indiferença aquilo que o HOJE lhe reserva para viver. Percebeu que precisava parar de agir como se fosse máquina preparada para tal ou qual função. Entendeu também que tudo o mais que a cercava, e que ela presumia ser fundamental para sua felicidade, era de tal modo movido pela loucura da pressão a que ela mesma se impunha, que lhe sugava a disposição para aproveitar cada singelo momento que compõe um dia.

          Decidiu fazer de sua cozinha, daquele momento em diante, um santuário, pronto para dar acolhida a outros, cheio de amor e receitas que a fizessem oferecer aos que, por ali passassem, o melhor de si. Testando sabores, sentindo o contraste de aromas, misturando temperos, fazendo experiências, tornaria aquele um lugar de deliciosas brincadeiras. Pouco lhe importaria se o arroz queimasse vez por outra, o bolo solasse ou o prato requintado ficasse tão diferente da foto da revista. O essencial seria transformar todo o alimento que preparasse num símbolo de que, ao oferecê-lo aos outros, ela compartilhava a si mesma. Voltara o brilho e encanto no olhar da criança que havia nela. E daquele dia em diante, esta decisão lhe fez toda a diferença.

Lidia Calmon

                                                        Em 03/10/2011